“Cuando ibas errando a través de paisajes imposibles donde los árboles son de pura maravilla y por un momento te sentías en lo alto;cuando arrastrabas con lentitud grandes sueños una mañana azul y clara con tonos de oro claro donde la infancia se alza desde un cierto barrio distante; cuando advertías lento algo parecido a la ternura al acariciar la brisa marina, te buscaste a ti mismo en serio y con tristeza,había algo que forcejeaba en medio de la vida, que no podías describir con palabras ajustadas. Estabas realmente, viviendo poesía.”
Coincido entonces con lo que dice su estupendo y luminoso prólogo Javier José Rodríguez Vallejo en su referencia a Robert Walser que cito:
“Una mañana, hasta donde recuerdo, hallándome a mitad de una suave cuesta, bajo unas encinas, me puse a contemplar un adorable pueblecito perdido entre el bosque y la montaña, que brillaba a mis pies bañado en al hermosísima, cálida y benévola luz de una mañana estival. ¡Qué alegría tan sana y buena procura el vagabundear!Sólo las alegrías inocentes son las verdaderas.”
Es esto exactamente lo que una siente recorriendo las páginas de Ardides , una sana y vital alegría envuelta en “ una lírica desenfadada que no tiene límites, nómada errante que deambula por las cafeterías buscando eso que todos buscan y no saben que es”-como continúa diciendo su prologuista- Y agrego yo: que sin saber que busca y perdiéndose, encuentra, -como nos lo dice Miguel Ángel-:
“lo mejor de mí se lo debo a dos o tres rumbos equivocados”
“Gran parte de los rumbos equivocados son aciertos”
“Gran parte de los rumbos equivocados son aciertos”
Rumbo que acierta en el equívoco, estrella fugaz , pulsación del inconsciente que al menos unos segundos nos ilumina y puede hacernos cambiar ... rumbos en las encrucijadas de la vida, pues los mejores encuentros con nosotros mismos y con otros se dan sobre todo cuando nos perdemos, y hacemos de la pérdida ganancia... en falta.
Pues “el surrealismo de Ardides es la vida que añoramos , es observar a través de una ventana apolillada, imaginariamente podrás ver el paraíso o la tempestad del dolor. La obra tiene matices cosmopolitas , es ta atrevida como un gato callejero de Montmartre , en sus metáforas están las tierras de Santander y Oviedo,en sus líneas se van tejiendo las ilusiones y los misterios”(prólogo)
En su libro “momentos memorísticos, lecturas alejadas del bullicio,aromas de cafés,kaikus con filosofías, aventuras absurdas, sonidos de trenes, al fragilidad de las meditaciones , enojos en hoteles, pueblos antiguos y charlas fantasmagóricas” (prólogo) donde Miguel Ángel es Hacedor de poesías sobre la poesía,poesías sobre el Poeta, escritura poética de lo cotidiano, de lo rutinario, de la naturaleza, de la ciudad, del amor,el dolor, la música, el cine, las ilusiones, los sueños , los psicoanalistas!, y todo lo humano, escritura que denota la riqueza y variedad de temas, de poetas, escritores y otros creadores que Miguel Ángel tiene como referencia. Con muchos de ellos dialoga de manera permanente y fecunda:
"Leyendo un poema de Jorge Galán de su libro “El estanque colmado” hay unos versos que me persiguen durante toda la mañana: “ Diez millones de puertas acaban de cerrarse. Un millón de /palabras/ se acaban de decir. Un millón. Una sola”. Ahora mientras tomo un café sentado en una de las mesas de La Corte , tan mía y tan ambigua, te espero. Entre tanto miro, tras el cristal, la calle como si fuera un museo, plagado de cuadros hermosos y con prisas”.
Hay unas líneas de Samuel Beckett, curiosas a mi entender, que me siguen muy de cerca. A veces basta con eso.” Cuando estoy fuera por la mañana, voy al encuentro del sol, y por la noche, cuando estoy fuera, lo sigo, casi hasta la mansión de los muertos.”
"....a última hora de la tarde paseamos mi hermano y yo , bajo la tormenta con la mirada perdida entre los transeúntes . Llego a casa y recuerdo unos versos de Gabriel Celaya , cuando se cumplen 25 años de su fallecimiento :
“Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;/pasar por un camino que huele a madreselvas / beber con un amigo, charlar o bien callarse;/ sentir que el sentimiento de los otros es nuestro ; /mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha /¿ no es ésto ser feliz pese a la muerte? "
“Ardides es un libro que invita a ser leído en cualquier momento... en la lectura encontrarás caminos inhóspitos , pero no yermos, su canto tiene recuerdos que te conducen a un laberinto donde el lector se introducirá en el alma del trovador, es como si charlaras con Franz Kafka y Dostoievski en el tren,en sus páginas están esos sentimientos que, si no los escriben se olvidan"
“Escribir es llenar un vacío”
“En los viajes interiores no hace falta tener dinero, sino un buen par de zapatos·
“Esos prisioneros que no necesitan dinero sino sólo una mochila con bolsitas de comida seca y un buen par de zapatos para hacer viajes hacia adentro”
“Frases que permiten al lector introducirse en el alma de otro”
“De una manera o de otra todos llegamos a la misma estación”
“Hay páginas llenas de suplicio de Tántalo y lo mejor que podemos hacer es pasarlas”
“La muerte de una ilusión se contagia como una epidemia”
"El pesimismo nunca se vuelve abstemio".
Las peores armaduras son las que te impiden ser feliz en privado”
“El poema abre la puerta y mira la oscuridad que está llena de resurrecciones” !
"Hoy en España es el día de las Madres. Mi madre, la inspiración cercana, el motivo por el que me dediqué a la vida. La madres, las primeras madres, aquellas que siempre han sido un puerto, un mantel a cuadraditos , el guiso de la sensatez. Madres que improvisan sus cuentas cuadradas e improvisan la vida como creación y fluencia. Nos miran desde el futuro, perforan la tristeza, reinan las estrofas apuntando con sus cañones al invierno con premeditación y alevosía. En ello emplean mucha parte de su energía. Así que este domingo, día de la Madre , yo me acuerdo de la mía. Mi madre, mi Oscar de la alegría, la inmediatez que me saca del calabozo, del aguacero torrencial. Me gustaría subirla en un escenario y darle una ovación eterna.
“Hay amores de paso que sacan una pequeña linterna del bolsillo y enfocan el haz muy fino al suelo mientras nos dirigimos al verdadero amor” “
Se me ofrece la magia. Precisamente estar al borde de la tarde:con mismos ojos miro su impudor ; presiento que la luz es exacta. Precisamente estar callado , y respirar, joven, su desnudez. Después , irremediable, ver a mi sombra, verme a lo que está lejos ya muy viejo, ¿recuerdas? En un rincón del cuarto, triste, desdibujado , la misma luz exacta, con fulgor repetido. Pero es otro ya el tiempo: nadie mira la tarde tan sola entre el olvido.
“Lo importante es que en el museo puedes hallar refugio, para esconderte del mundo, entre sombras sigilosas y obras maestras donde no duerme la memoria. Ir, cualquier cosa menos detenerse. Te aguardan patrias y amores, sombras y espejos,el color del fuego, los poetas que quisiste ser. En un museo eres la ausencia del museo. Cada cosa es como era, y habla en una lengua conocida. Todo regresa de algún lugar somnoliento,son compañeros del rellano en un equilibrio entre dos secretas moradas”.
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Y sobre su “Caída libre” de aforismos los mismos nos pueden hacer sabia compañía en momentos o períodos de nuestra vida en que estamos incapacitados para lecturas demasiado largas , su compleja sencillez puede definirnos, acompasar nuestros estados de ánimo, un sentimiento cualquiera , una situación vital o definir nuestras realidades en pocos segundos captando para nosotros lo que nos cuesta, puesto que :
“Aforismos memorables llueven desde todas las direcciones pero no es fácil levantar la cara como para captar las gotas” y aún así , ellos son ,como dice otro de sus aforismos : “verdades en busca de un buen lugar donde cobijarse”. en las que “la ficción es puro exceso de pensamiento” y en verdad “La caricia calma el dolor de todos los músculos” . Y puesto que “el dolor , al repetirse , se convierte en un acto de venganza” “abre siempre la puerta de alambre tejido al deseo” ya que equivocarse con precisión es brillar con una llama nueva “
También nos descubren pequeñas grandes verdades acerca de la poesía y el arte, el amor ,en definitiva sobre la vida humana :
“En poesía, lo que cuesta tanto edificar es demolido en un abrir y cerrar de ojos “,
“La literatura nos saca como a Lázaro de entre los muertos, es una energía imperecedera “
“Mira fijamente al escurridizo lector , con mirada venenosa, la poesía”,
“Ciudadano Kane de Orson Welles; genio de la poesía”
“El amor si respira con fuerza, nunca dice la hora exacta.
“El corazón destrozado sabe que hay recuerdos expertos en balística y huellas “
Muchas gracias Miguel Ángel!!! Un abrazo
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